Как я раньше не любила Брэдбери, а? Пыталась что-то читать, но каждый раз незаконченные рассказы отправлялись пылиться на самую дальнюю полку, и желание к ним вернуться не появлялось.
А несколько месяцев назад образ Р.Брэдбери начал меня буквально преследовать, нежданно/негаданно, беспричинно возник в сознании и не отпускал. Мне безумно хотелось его читать, но я никак не могла найти ту книжку, которая есть у меня дома. А вот теперь дорвалась. И упиваюсь..
Вино из одуванчиков. Вино из одуванчиков. Хочется читать медленно-медленно, без перерыва, и чтоб рассказ не заканчивался. Запоминая каждое предложение, смакуя каждое слово, перечитывая вновь и вновь, вдыхая его запахи, пробуя на зуб и пережевывая каждый, возникающий в сознании образ.
Или запереть его в маленьком брелоке и подвесить на цепочке у самого сердца, и выпускать на волю, как сотню бабочек из старой картонной коробки, в любой момент, когда душа этого потребует. Не забывать.
Вино из одуванчиков, вино из одуванчиков. Теперь это новая мантра, её надо повторять много раз, шепотом, ласково. И тогда ветер будет щекотать ваш нос, воздух обволакивать самыми чудесными ароматами, а солнышко неотступно следовать по пятам, где бы вы ни были. Щастие! Чудеса!
- Том! – И тише: - Том… Как по-твоему, все люди знают… знают, что они… живые?
- Ясно, знают! А ты как думал?
…
- Хорошо бы так, - прошептал Дуглас. – Хорошо бы все знали.