Вот и август. Разъехались гости.
Городок обретает покой...
Через речку проброшенный мостик
Стал, как прежде, мостом над рекой.

У воды – лишь искатели кладов
Ловят звук золотого хламья.
Сотворил своё дело как надо
Всероссийски известный Илья!

Эта пыль, эти жухлые травы,
Громождение частных дворов, -
Забывают столичные нравы
Постояльцев – сезонных даров.

И до самого-самого мая,
Словно в норке - усталый сурок,
Засыпает, как есть засыпает,
Мой, до боли родной, городок… (c)