почему раньше я получала такое удовольствие от собирания гербария осенью, а сейчас не могу слиться с чувством осени и вовсе.. жду её, жду.. она приходит, и всё как будто отшибает, и уже который год не могу пробудить себя ) к чему это я про гербарий? к тому, наверное, что рассматриваю натюрморты на фотосайте и вот - всплыло )


быть женщиной - великий труд. в мире, в стране.. где до чужой боли никому нет дела - это труд втройне. быть женщиной в полном смысле этого слова - то есть быть любимой самой собой, целиком и полностью, так, чтобы не побоявшись глядя в глаза миру и каждому кокретному человеку, сказать - да, мне нравится быть женщиной..

нет, в этом мире мучить себя, сравнивая с блядью, с говном, со стервой, со злой бабой, со старой девой.. радуясь этому сравнению и чувствам, возникающим при этом, оказывается проще, чем суметь сохранить своё женское достоинство. сохранить не перед кем-то там, а перед самой собой в первую очередь. проще терпеть, проще затыкать себя, проще запрещать себе чувствовать то, что хочется чувствовать на самом деле! проще бежать от этого, делая глупости, предавая себя, свое лицо, свое истинное стремление, и потом сидеть тихонько забившись в уголочек своего внутреннего дома и порой не только внутреннего, но и куда-нибудь под писменный стол или батарею, и слушать голоса о том, что вот Рома с Кешей все равно об этом не узнают, и вонючей Марине сказать об это некому, и тетя Маня с мамой далеко, до них слух не дойдет.. и Григорию Ивановичу из третьего подъезда не до этого... сидеть в уголочке, убегая от своей маленькой девочки, которая рвется наружу, слушать.. и знать. и не мочь себя простить.